Столица моих стихотворений

Родился я в Курске, но до самой школы жил в Молотычах – с бабушкой Наташей и дедушкой Сашей. Жил, как в сказке: окружённый заботой и любовью. Со мной, как с игрушкой, возились тёти и дядя, которые не очень-то были старше меня. В избушке обитало множество кошек, а ближе к весне подселялись к нам и гусята, и цыплята, и ягнята, и телёнок… С ними – носастыми-ушастыми, писклявыми, смешными – игрался уже я…

Молотычи! – забытая и Богом, и властями деревня. Она-то и превратилась в столицу моих воспоминаний и стихотворений. Такой столицей могло бы стать село Миленино – родина моей матушки, но дедушка, Василий Емельянов, не вернулся с Мировой Войны, а бабушку Полю до моего рождения свела в могилу чахотка… И Курск мог бы стать такой столицей. Но – не стал.

… Помню: в село приехали родители – забрать меня к себе, в город, где они, наконец-то, получили отдельную комнатушку. Когда же «осчастливили» меня этой новостью, я «бросился в бега». Искали меня долго, потом долго уговаривали, умоляли и умасливали. В конце концов, каким-то обманом уломали и увезли…

В городе мы жили на самой окраине, недалеко от окружной дороги. За этой магистралью (Москва – Симферополь) каждую весну ставили свои шатры цыгане. Когда они устраивали стирку, то весь берег Сейма и весь прибрежный луг расцветали красными розами их платков, юбок, покрывал и ковров. Иногда под вечер цыгане с песнями и плясками проходили по нашей улице, останавливаясь во дворах и устраивая зажигательные концерты. Огромное серебряное блюдо, с которым, танцуя, подплывала к благодарным слушателям смазливая цыганочка, быстро покрывалось звонкими монетами…

И мои родители любили и ждали эти праздники. Но вдруг стал я замечать, что всякий раз, когда старый, бородатый, белый как лунь, цыган доставал из потёртого футляра видавшую виды скрипку и начинал играть свои степные, печальные мелодии, которые умели бередить души даже детям, не встречавшим ещё больших невзгод на своём пути, мой отец потихоньку выбирался из толпы и отходил далеко в сторону. А то и вообще – исчезал. Однажды я увязался за ним и заметил, что он прячет слёзы...

Вот опять мне припомнилась наша улица Юности, припомнились приветливые лица, вольные смуглые люди с их огненными песнями и плясками. Опять, вспоминая, вижу юную цыганочку с огромным серебряным блюдом и слышу рыдающую скрипку.

Я слушаю – и воскресает моё счастливое далёкое детство; слушаю – и воскресают мои родители: необычайно красивая матушка и отец, которому всех было жалко.

… И всё-таки столицей моих воспоминаний и стихотворений сделались Молотычи, куда вначале, чтобы я не зачах от тоски, меня привозили, чуть ли не каждый выходной. А лет с десяти я добирался до села уже самостоятельно: меня провожали до объездной дороги и сажали на попутку. Доехав до Любажа, я выходил и – «ноги в руки» – топал в свою деревеньку. Дорога была не близкая, а вокруг – простор! И красотища! И вёрст на пятнадцать – ни души. Идёшь – мечтаешь и поёшь! Сначала я пел что-то чужое, а потом – и что-то своё…

📖

ПЕСНЯ О КУРСКЕ

Дело тут не в аномалии,
Дело в сердце, как всегда:
В стороне родной и далее
Есть красивей города,
Есть и солнечней, и радужней,
Где не знают многих бед,
И богаче есть, и набожней,
А магнитней Курска – нет.

За разлукой – возвращение.
О, земля моя! И впредь
Не сумею притяжение
Я твоё преодолеть.
Я тут жизнь пропел, поэтому –
Раз не мог я жить вдали –
Мне найдётся и отпетому
Островок родной земли.

Соловьиный край! Всё пуще я
Убеждаюсь вновь и вновь,
Что в груди моей большущая
К малой родине любовь…
Кто-то скажет, мол, напыщенность,
Я отвечу: «Нет, друзья, –
Среднерусская возвышенность!
Не возвышенно – нельзя».

📖

НЕПОБЕДИМАЯ РАТЬ

Нас пытаются вновь окружить,
Не дают нашей Родине жить.
Не пора ль, не пора ль собирать
Нашу непобедимую рать?
Пушкин! Лермонтов! Тютчев! Кольцов!
Блок! Есенин! Твардовский! Рубцов!..
Пусть шумят их слова золотые!
Золотые слова! И – живые!
Их слова, – словно солнца лучи!
Их слова, – словно в чащах ключи!
В них и сила, и радость, и грусть,
Не на них ли и держится Русь?..
Не пора ль, не пора ль собирать
Нашу непобедимую рать?..

📖

СОЧИНИТЕЛЮ, НЕ ЧИТАЮЩЕМУ КНИГ

Иль в правде нету доброты?..
Держи удар – ведь ты не кроха:
Хорошим делом занят ты,
Но дело делаешь ты плохо.
И вот ещё что – в бровь и в глаз:
Пиши! Но, брат, имей же совесть, –
Прочти хотя б один рассказ,
Прочти одну хотя бы повесть.